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Uno gira y gira en una jaula redonda al compás de los tambores; el teatro se quema y los actores siguen ensayando sus papeles; la vejiga estalla, se caen los dientes, pero el quejido del payaso es como el ruido de la caspa que cae. Uno camina alrededor en las noches sin luna en el valle de los cráteres, el valle de los fuegos muertos y de las calaveras blanqueadas, de los pájaros sin alas. Girando, girando caminamos, buscando el eje y el nudo, pero los fuegos están quemados hasta las cenizas y el sexo de las cosas está oculto en el dedo de un guante.
Henry Miller'

  • 138
  • 330
  • Rústica
  • 2010
  • Castellano
  • 9789872457877

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